Sur la table, le colis envoyé il y a quelques temps déjà d'une amie.
A mes pieds, mon diable blanc qui roupille tandis que la noiraude mange le foin qui s'étale partout.
Dans mon compte en banque, plus rien (régulation edg-gdf d'e..., rendu de la part de caution à M., et autres).
Sous mes yeux, des images et des textes jolis.
Loin, en novembre, la promesse d'un de ces miracles dont il a le secret.
J'apprécie la salade de fruits fraîche que m'a préparée ma grand-mère.
Je savoure la température qui doucement retombe lorsque la nuit arrive.
Je raffole du sirop à la violette qui coule, glacé, dans ma gorge.
J'affectionne les mots que je reçois, drôles, tendres, sarcastiques, fins, moqueurs, doux, sur mon téléphone.
J'exulte car un de mes plus anciens amis, après 27 ans de célibat (oui) a trouvé quelqu'un.
Je me sens bien.
Des choses banales. Des pensées tendres. Des instants doux.
Une parenthèse de bonheur simple.
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